E. E. Cummings.

"Que mi corazón esté siempre abierto a pequeños pájaros que son los secretos de vivir".

"Si el hombre pudiera decir lo que ama" - Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

"Defensa de la alegría" - Mario Benedetti.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar 
y también de la alegría

I Got It Bad and that Ain´t Good - "Johnny Hodges"

"El durmiente del valle" - Arthur Rimbaud

Un hoyo de verdor donde un arroyo canta
y fija, alocado, en la hierba jirones
de plata; donde brilla el sol de la montaña;
es un pequeño valle en que la luz riela.

Desnuda la cabeza, boquiabierto, un soldado,
con la nuca sumida en fresco berro azul,
duerme; en su lecho verde, tendido bajo el cielo
sobre la yerba pálido, donde llueve la luz.

Los pies en los gladiolos, duerme sonriente
como un niño enfermo que estuviera soñando.
Naturaleza mécelo, con calor: tiene frío.

Los perfumes no hacen tremolar sus aletas;
tranquilo duerme al sol, la mano sobre el pecho:
Hay un rojo agujero en su costado derecho.

Extracto inicial de ¨Tabaquería¨ - Fernando Pessoa

"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro ..."

Frida Khalo

"Una mujer con flores en la boca" - Sara Herrera Peralta

Él le hablaba de sus noches de insomnio
y de un fármaco, del frío,
de la certeza y el vértigo de saberse
tan míseros y heridos como el animal
que ha perdido a su madre.

Ella inventó una casa,
una casa en la que debían crecer lirios,
una casa tan reconocible.

Pero lo dijo Sontag,
hay algo de sádico y cruel
en la naturaleza humana:
él destruyó su casa.

Mientras ella teñía sus ropas
para empezar de nuevo,
mientras tejía prendas,
él destruyó la casa.

Se quedó sola frente al mundo.
Se llenó de flores la boca y,
para el desastre,
escombros saliva
inevitable grieta,
se metió un manojo de flores
en la boca.

Hubo una vez una mujer hecha de sombras
que nunca tuvo una casa,
que enferma vomitaba lirios
y triste esperó.

Tú también sabes que nadie querría
a una mujer que escupa lirios.

Mujer traga pasado pájaro.
Alguien destruyó su casa.
Todavía hoy la reconocen.

"Rosas y Lamentos" - Oscar Wilde

Pudimos desenterrar este tesoro sepultado durante tanto tiempo,
mereció la pena el placer.
Nunca pudimos aprendernos la canción del amor,
llevamos separados demasiado tiempo.
Pudo el pasado que huyó con la pasión
volver a llamar a la muerte.
Pudimos vivirlo todo de nuevo,
¡mereció la pena el dolor!
Recuerdo que solíamos vernos
en una silla
y tú cantabas cada palabra hermosa
con el canto de un pájaro;
y tu voz guardaba una corchea en ella,
como un pajarito,
y temblaba, como la garganta de un mirlo
con la última nota aguda;
y tus ojos, tus ojos eran verdes y grises
como un día de abril,
pero las amatistas los iluminaban
cuando me detenía y los besaba;
y tu boca, llevaba sin sonreír
tanto, tanto tiempo,
hasta que cinco minutos después
la risa flotaba por todas partes.
Te asustaban las granizadas,
como a las flores:
recuerdo que echabas a correr
cuando comenzaba a llover.
Recuerdo que nunca pude alcanzarte,
pues nadie encajaba contigo:
tenías por pies unas alas pequeñas,
maravillosas, brillantes y rápidas.
Recuerdo tu pelo –¿lo até?
Corría siempre tan rebelde–
como un rayo de sol dorado y enredado:
estas cosas son del pasado.
Recuerdo muy bien la habitación,
y la lila
que crecía al ritmo del goteo del cristal
en la cálida lluvia de junio;
y el color de tu vestido,
era ámbar y marrón,
con dos lazos amarillos de seda
que se alzaban sobre tus hombros.
Y el pañuelo de encaje francés
que te llevabas al rostro,
¿había dejado su marca una pequeña lágrima?
¿O era la lluvia?
En tu mano, mientras decía adiós,
había venas azules;
en tu voz, mientras decía hasta la vista,
había un grito irritante,
«Has desperdiciado tu vida».
(Ah, eso fue una puñalada!)
Cuando atravesé corriendo la puerta del jardín
ya era demasiado tarde.
Pudimos vivirlo todo de nuevo,
mereció la pena el dolor,
¡pudo el pasado que huyó con la pasión
volver a llamar a la muerte!
Bueno, si mi corazón debe romperse,
mi amor, por tu bien,
se refugiará en la música, lo sé,
los corazones de los poetas se rompen así.
Pero nadie me dijo
que la mente puede contener
en una pequeña celda de marfil
el cielo de Dios y el infierno.

"Lo mismo y lo contario" - Benjamín Prado

Lo contrario de un hombre límpio es el agua sucia.
lo contrario del mar es una mujer cieja.
El que derriba un puente, construye un precipicio
Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite
y hay cosas que se acaban:
 los ríos son Machado;
yo te amé a tumba abierta,
los alacranes brillan a la luz de la luna
y después son , de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.
Una palabra dicha es un pájaro que vuela.
Tu muerte está debajo de mi piel
lo mismo que un insecto es un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?
que yo te ame de norte a sur,
sin fondo,
con uñas y con dientes,
sin secretos,
sin trampas.
Que no he querido oir  una vez más tu voz,
ni mirar nuestras fotos,
ni verte acariciando con tus dedos azules
a los perros que comen las sobras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.
Yo he venido a decir que te he olvidado,
que volveré a olvidarte cada día,
cada uno de los días de mi vida.

Rafael Cadenas

Se creyó dueño
y ella lo obligó a la más honda encuesta,
a preguntarse qué era en realidad suyo.
Después lo tomó en sus manos
y fue formando su rostro
con el mismo material del extravío, sin desechar nada,
y lo devolvió a los brazos del origen
como a quien se amó sin decírselo.

Eusebio Priego

Escribe un poema
sal del cuarto oscuro

Digo que escribas un poema
aunque no se desbloquee el pecho
y el tobogán siga su curso ciego

Suelta algo lo que sea
di: pájaro, alfombra, extremo, ciudad
di: vuelo, vuelo, vuelo, puedo salir

Hazlo

Sácate los hombros, el cuello, las extremidades
como animales vivos
deja que la luz te bañe.

No hay otra salida posible ante el desaliento.

Simone de Beauvoir

"El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal».

Kandinsky

«En general, el color es un medio para ejercer una influencia directa sobre el alma. El color es la tecla. El ojo el macillo. El alma es el piano con muchas cuerdas. El artista es la mano que, por esta o aquella tecla, hace vibrar adecuadamente el alma humana. La armonía de los colores debe basarse únicamente en el principio del contacto adecuado con el alma humana. Llamaremos a ésta base principio de la necesidad interior"

Bertrand Rusell de su libro 'Autobiografía'

«Tres pasiones, simples, pero abrumadoramente intensas, han gobernado mi vida: el ansia de amor, la búsqueda del conocimiento y una insoportable piedad por el sufrimiento de la Humanidad. Estas tres pasiones, como grandes vendavales, me han llevado de acá para allá, por una ruta cambiante, sobre un profundo océano de angustia, hasta el borde mismo de la desesperación.
He buscado el amor, primero, porque comporta el éxtasis, un éxtasis tan grande, que a menudo hubiera sacrificado el resto de mi existencia por unas horas de este gozo. Lo he buscado, en segundo lugar, porque alivia la soledad, esa terrible soledad en que una conciencia trémula se asoma al borde del mundo para otear el frío e insondable abismo sin vida. Lo he buscado, finalmente, porque en la unión del amor he visto, en una miniatura mística, la visión anticipada del cielo que han imaginado santos y poetas. Esto era lo que buscaba, y, aunque pudiera parecer demasiado bueno para esta vida humana, esto es lo que -al fin- he hallado.
Con igual pasión he buscado el conocimiento. He deseado entender el corazón de los hombres. He deseado saber por qué brillan las estrellas. Y he tratado de aprehender el poder pitagórico en virtud del cual el número domina al flujo. Algo de esto he logrado, aunque no mucho.
El amor y el conocimiento, en la medida en que ambos eran posibles, me transportaban hacia el cielo. Pero siempre la piedad me hacía volver a la tierra. Resuena en mi corazón el eco de gritos de dolor. Niños hambrientos, víctimas torturadas por opresores, ancianos desvalidos, carga odiosa para sus hijos, y todo un mundo de soledad, pobreza y dolor convierten en una burla lo que debería ser la existencia humana. Deseo ardientemente aliviar el mal, pero no puedo, y yo también sufro.
Esta ha sido mi vida. La he hallado digna de vivirse, y con gusto volvería a vivirla si se me ofreciese la oportunidad.»

Audre Lorde

 “No se puede utilizar el fuego de otra persona, sólo puedes usar el propio. Y para hacer eso, primero tienes que estar dispuesto a creer que lo tienes”.

James Whitcomb Riley

Tenemos que volver a casa
¿Cómo nos hemos podido extraviar tanto?
Tan lejos de casa
No sabemos dónde está”,
 ....
Tenemos que volver a casa, otra vez
Nuestros rostros mojados por la lluvia,
arrojados al polvo
arrastrarse de vuelta de la vana búsqueda
en una lucha interminable
de un sitio que no hemos encontrado
en ningún lugar en esta vida′,

Txema Anguera

hay días, en los que soy borrón, sin cuenta nueva.
chapuza para salvar el culo expedientado.
poema remendado en las costuras.
fino alambre que sujeta la estructura.
días, de vino tinto de cartón.
de cartón como piltra en el cajero.
de mustia flor de mausoleo.
días, de abogar por la mudez como respuesta.
días, de implacable invierno...invierno.

Chema Madoz

Pita amor - "Yo soy mi propia casa"

I

Casa redonda tenía
de redonda soledad:
el aire que la invadía
era redonda armonía
de irrespirable ansiedad.

Las mañanas eran noches,
las noches desvanecidas,
las penas muy bien logradas,
las dichas muy mal vividas.

Y de ese ambiente redondo,
redondo por negativo,
mi corazón salió herido
y mi conciencia turbada.
Un recuerdo mantenido:
redonda, redonda nada.

II

Escaleras sin peldaños
mis penas son para mí,
cadenas de desengaños,
tributos que al mundo dí.

Tienen diferente forma
y diferente matiz,
pero unidas por los años,
mis penas, o mis engaños,
como sucesión de daños,
son escaleras en mí.

III

De mi esférica idea de las cosas,
parten mis inquietudes y mis males,
pues geométricamente, pienso iguales
lo grande y lo pequeño, porque siendo,
son de igual importancia; que existiendo,
sus tamaños no tienen proporciones,
pues no se miden por sus dimensiones
y sólo cuentan, porque son totales,
aunque esféricamente desiguales.

IV

Me estoy volcando hacia fuera
y ahogándome estoy por dentro.
El mundo es sólo una esfera,
y es al mundo al que pidiera
totalidad, que no encuentro.

Totalidad que debiera
yo, en mí misma, realizar,
a fuerza de eliminar
tanta pasión lastimera;
de modo que se extinguiera
mi creciente vanidad
y de este modo pudiera
dar a mi alma saciedad.

V

De mi barroco cerebro,
el alma destila intacta;
en cambio mi cuerpo pacta
venganzas contra los dos.

Todo mi sér en pos
de un final que no realiza;
mas ya mi alma se desliza
y a los dos ya los libera,
presintiéndoles ribera
de total penetración

VI

Yo soy cóncava y convexa;
dos medios mundos a un tiempo:
el turbio que muestro afuera,
y el mío que llevo dentro.
Son mis dos curvas-mitades
tan auténticas en mí,
que a honduras y liviandades
toda mi esencia les dí.

Y en forma tal conviví
con negro y blanco extremosos,
que a un mismo tiempo aprendí
infierno y cielo tortuosos.

Luis Cernuda

"Y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
cuerpos que vivifican el mundo un solo instante"                                                             

"El diario de Frida Kahlo"

"Un olvido de palabras formará el idioma exacto para entender las miradas de nuestros ojos cerrados" 

Bernabé Tierno - Prólogo al libro "Amor Zero" de Iñaki Piñuel

Un manual de supervivencia imprescindible.

Considero que mi amigo y colega, el profesor Iñaki Piñuel, ha escrito uno de los libros más necesarios para nuestra época.
Siguiendo en una línea con muchos años de recorrido, su libro AMOR ZERO avanza hacia un terreno que era necesario tomar y colonizar por los psicólogos para el gran público: el inefable mundo de las relaciones de pareja tóxicas.
Es posible que algunos crean algo residual o minoritario el fenómeno psicopático y sin embargo no lo es. El término “psicópata” o “personalidades psicopáticas” engloba fenómenos muy próximos como la personalidad maquiavélica, los trastornos narcisistas extremos o directamente los seres perversos o malvados.
La creciente oleada de estos seres sin emociones, sin alma y sin conciencia entre nosotros es hoy en día causa de un enorme sufrimiento en nuestra sociedad.
La corrupción política, los fraudes, la violencia y otros muchos son manifestaciones que tienen como protagonistas habituales a estos individuos tan nocivos y tóxicos como aún poco identificados: los psicópatas integrados.
Las personalidades psicopáticas, en cualquiera de sus modalidades: puros psicópatas, trepas, narcisistas, maquiavélicos o simplemente malvados, proliferan gracias a las características que les ofrece una sociedad inmersa en convulsos y vertiginosos cambios.
En mi opinión, debemos ser optimistas. No es que vayamos a peor, sino que este tipo de seres inquietantes dan sus últimos coletazos ante una humanidad que se despereza de un largo sueño y que está aprendiendo a generar los anticuerpos necesarios para identificar y protegerse debidamente de ellos.
A esos seres inmorales y sin alma que describe magistralmente el libro del profesor Piñuel les queda poco y lo saben. Quizás por eso andan últimamente muy revueltos.
Quienes nos dedicamos a entrenar y animar al “equipo contrario”, el de los seres humanos con alma, compasión y sentimientos, nos alegramos de la salida de este libro al mercado.
A lo largo de mi vida profesional he podido atender y verificar en personas completamente normales y con un desarrollo de la personalidad adecuado, y aun a pesar de todo ello, un enorme grado de destrucción en el período posterior a una relación de pareja con una personalidad psicopática.
Sacar adelante a la víctima de un psicópata relacional no es fácil, pero si posible.
Es un hecho reconocido por cualquier psicólogo que haya trabajado con este tipo de problemas que los mejores de entre los seres humanos del planeta tienen más probabilidades de resultar depredados y consumidos por una pareja psicópata.
Al parecer la positividad, bonhomía, empatía y humanidad que resaltan en su forma de ser, les impide pensar mal de los demás y reduce sus posibilidades de identificar a tiempo al individuo perverso del que se están enamorando, para su desdicha.
Por otro lado, tengo la sensación de que este tipo de personas son especialmente envidiadas y perseguidas por los psicópatas.
Anticiparse a los problemas humanos desde el conocimiento y la psicoeducación es un objetivo de prevención en el que yo siempre he creído y al que llevo dedicando casi toda mi vida. Este libro va en la misma línea.
La lectura y aplicación de las consignas que propone el Dr Iñaki Piñuel pueden marcar la diferencia entre pasar página con rapidez a un problema potencial o mantenerse anclado y bloqueado por años sin término de miseria y sufrimiento emocional.
El Amor Zero narra la experiencia que suele sufrir alguien que se empareja con una personalidad psicopática. En este proceso, experimentado por muchos seres humanos con enorme dolor e incluso desesperación, se da un amor desprovisto de contenido real, con niveles nulos de empatía, cariño, aceptación o incluso respeto por el otro. No es verdadero amor, sino depredación emocional y psicológica.
Ser parte de la vida de un o de una psicópata resulta siempre inefable: no es explicable con palabras.
Y a pesar de todo, pocos creen en la posibilidad de ser destruidos por el amor psicopático. Nuestra sociedad vive de espaldas a esta posibilidad, creyendo de un modo ingenuo que los psicópatas están mayormente en las cárceles cumpliendo condenas por delitos sangrientos...
Nada más lejos de los datos. Tal y como nos alerta el Profesor Piñuel, la mayor parte de ellos están perfectamente normalizados e integrados y pasan completamente desapercibidos, camuflados detrás de su enorme habilidad para el camaleonismo social.
Tal y como Piñuel explica, son legión los individuos aparentemente normales que en realidad presentan alguna modalidad de las denominadas personalidades psicopáticas. En muchos casos serán tu jefe, tu compañero de trabajo o el vecino de al lado. Pero hay un caso mucho más inquietante: cuando uno de estos psicópatas integrados se convierte en tu pareja, tienes un problema.
De modo habitual quien termina en las redes de un psicópata no lo sabe hasta que es demasiado tarde y ya ha sufrido daños en la esfera psíquica.
El libro aporta una serie de recursos fundamentales para evitarlos o salir de ellos. Las personas que puedan atravesar por una relación de pareja con un psicópata o hayan quedado destruidas por ella en el pasado disponen de un manual de supervivencia imprescindible.
Comprender lo que te ocurre cuando un psicópata se cruza en tu vida como pareja es imprescindible.
La Psicología nos permite entender los fenómenos extraños que aparecen en estos casos.
Así, el Dr Piñuel explica cómo operan los mecanismos de la amnesia perversa, la disonancia cognitiva, la seducción, la idealización o el vínculo de traición en la mente de las víctimas.
También describe las señales por las que poder identificar tempranamente que estamos emparejados con una personalidad psicopática.
El libro describe las formas típicas que tiene de abordar la relación un psicópata desde la primera fase de acercamiento y seducción, con su característico bombardeo amoroso, seducción, estrategia de la coqueta y mecanismos de triangulación.
Las medidas terapéuticas también son un valor añadido de este libro.
Destaco solo algunas como la creación de un Consejo de Sabios, la aplicación de normas imprescindibles como la del Contacto Cero o los métodos de recuperación del Síndrome de Estrés Postraumático.
El objetivo final es conseguir la rehabilitación de propia inocencia y de la sonrisa perdida por la víctima.
Para alcanzarlo, sus páginas rebosan de un contenido informativo esencial para todo aquel que quiera prevenir, o incluso curarse de las heridas que le infligió una pareja tóxica.
El mayor valor añadido para el lector pasa por entender e internalizar el cuerpo de conocimientos exhaustivos que el libro ofrece desde la mejor psicología positiva para poder enfrentarse mejor a la posibilidad de que el mal llame a tu puerta en forma de una relación psicopática.
De ese “baile con el demonio” uno puede uno solamente librarse desde la información y el conocimiento especializado que aquí se ofrecen.
Me he dado cuenta desde hace muchos años de que el gran público se encuentra ávido de obtener información acerca de estos temas, y que aún ni siquiera entre los especialistas clínicos, el inquietante mundo de las relaciones amorosas con psicópatas es bien conocido.
No hay psicópatas a tiempo parcial, y los que lo son, no tienen camino de retorno mediante terapia alguna, por lo que el dato estadístico de que nos encontraremos con al menos 60 de ellos a lo largo de nuestra vida, debe conducirnos a informarnos para identificarlos cuanto antes y neutralizarlos para evitar daños potenciales.
Este libro puede ayudarte enormemente a evitar pasar por esta amarga experiencia que muchos han conocido de primera mano.
Amor Zero, es para mi un libro imprescindible tanto para prevenir como también para curar y que aconsejo encarecidamente, a cualquiera a partir de los 18 años y en general, a padres, profesores, educadores y terapeutas.

Lezama Lima - "Los fragmentos de la noche"

Yo quería rescatar los fragmentos de la noche
y formaba una sustancia universal,
comencé entonces a sumergir
los dedos y los ojos en la noche,
le soltaba todas las amarras a la barcaza.
Era un combate sin término,
entre lo que yo le quería quitar a la noche
y lo que la noche me regalaba.

"Todo depende" - Hamlet Lima Quintana

"Todo depende de la luz,
de la manera de iluminar las cosas...
Todo depende de la forma,
de los contornos,
de las interpolaciones y
de las dudas.
Todo también depende
de que el tiempo nos marque,
de que los espacios nos den los titulares.
El verdadero problema es elegir entre
perseguir las sombras
o resignarse a ser el perseguido.
Un extraño “To be or not to be”
en este casi ser
en este casi no ser.
Salir desde las sombras
o hacer las sombras perdurables.
Y en la última etapa del abismo
después de liberar a los otros,
a todos los que son los otros,
recordar,
sin urgencias,
que uno es el preso.
Y a partir de allí...
liberarse"

V.Nabokov.

«Sé que amaré siempre, hasta la adoración, a las orquídeas, a las setas, a las violetas, y que todavía me verás salir sola, para vagabundear sola por los bosques y volver a casa sola, con un pequeño lirio solitario».

"One Hundredth of a Second"

Amalia Bautista: "la complejidad de lo sencillo".

Amalia Bautista

lectura 15 junio - Madrid - 

Documental: "Las sin sombrero"

"Las sin sombrero"

Documental: "Yo decido. El tren de la libertad".

Yo decido. El tren de la libertad

"Retrato ardiente"- Eugenio de Andrade

RETRATO ARDIENTE

Es entre tus labios

cuando la locura acude,

baja a la garganta

invade el agua.

Es en tu pecho

donde el polen del fuego

se junta a la fuente,

se derrama en la sombra.

Es en tus costados

donde la fuente empieza

a ser río de abejas,

rumor de tigre.

De la cintura a las rodillas

la arena quema

el sol es secreto,

ciego el silencio.

Acuéstate conmigo.

Ilumina mis cristales.

Entre labios y labios

toda la música es mía.

Diarios de Franz Frichard

"Hay dos tipos de hombres. Aquel que, para una vez que dice la verdad, queda en evidencia su mundo construido en la mentira. Y aquel otro que, para una vez que miente, muestra toda la verdad con la que ha sembrado su vida"

Enrique Jardiel Poncela

"Al amor, al baño y a la tumba, se debe ir desnudo"

Mads Nissen

1er. premio 2015 World Press Photo - Reportajes gráficos

Mads Nissen

Una pareja de gays comparten un momento íntimo en su casa de San Petersburgo.

Las minorías sexuales en Rusia se ven obligadas a hacer frente a las discriminación lega y social, al acoso e incluso a ataques violentos de grupos religiosos y nacionalistas conservadores. 

Wislawa Szymborska- "Fin y principio"

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Ángel González - "Donde pongo la vida pongo el fuego"

Discurso de "El Gran Dictador"

Eneas Fog - "En el amanecer se torna"

Sólo refulge la palabra en la carencia
de todo surco, por ser ella
la incisión del tiempo del decir
que se alumbra en la tierra
todavía silenciosa.

Sólo en el amanecer se torna
la palabra que anegaba como rocío
la hendidura de la espera
y en figuras permanece, de la noche
testimonio incandescente.

Malcom Lowry - "Bajo el volcán"

“No se puede vivir sin amor... lo cual lo explicaría todo" 

Dark Corners

Pier Paolo Pasolini - "Venti pagine di diario"

"Lo que no expreso muere.
No quiero que nada muera en mí.
Mi orgasmo es consumirme
hasta los detritos de la locura
mi orgasmo es ahorrarme,
no perder una lágrima…
Me sacude una fiebre de maníaco
ante la idea de llegar tarde
de perder un instante: demasiada vida
debe afrontar este vivo
que yo nutro sin tener fuerzas."

Natalia Ginzburg

“Ha habido en mi vida interminables domingos desolados y vacíos, en los que deseaba ardientemente escribir algo para consolarme de la soledad y del aburrimiento, para ser acariciada y acunada por frases y palabras”. 

"Al cabo" - Amalia Bautista

Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.

P. Bruckner - "Un buen hijo"

“El mundo es una llamada y una promesa. En todas partes hay seres extraordinarios, obras maestras que descubrir. Hay demasiadas cosas que desear, demasiadas cosas que aprender, demasiadas cosas a las que apetece decir sí. Mientras sigamos creyendo en ese sí, mientras sigamos queriendo, estaremos vivos. Yo espero ser inmortal hasta el último aliento”.

Julio R. Ribeyro - "Prosas apátridas"

"Conocer el cuerpo de una mujer es una tarea tan lenta y tan encomiable como aprender una lengua muerta. Cada noche se añade una nueva comarca a nuestro placer y un nuevo signo a nuestro ya cuantioso vocabulario. Pero siempre quedarán misterios por desvelar. El cuerpo de una mujer, todo cuerpo humano, es por definición infinito. Uno empieza por tener acceso a la mano, ese apéndice utilitario, instrumental, del cuerpo, siempre descubierto, siempre dispuesto a entregarse a no importa quién, que trafica con toda suerte de objetos y ha adquirido, a fuerza de sociabilidad, un carácter casi impersonal y anodino, como el del funcionario o portero del palacio humano. Pero es lo que primero se conoce: cada dedo se va individualizando, adquiere un nombre de familia, y luego cada uña, cada vena, cada arruga, cada imperceptible lunar. Además no es sólo la mano la que conoce la mano: también los labios conocen la mano y entonces se añade un sabor, un olor, una consistencia, una temperatura, un grado de suavidad o de aspereza, una comestibilidad. Hay manos que se devoran como el ala de un pájaro; otras se atracan en la garganta como un eterno cadalso. ¿Y qué decir del brazo, del hombro, del seno, del muslo, de…? Apollinaire habla de las Siete Puertas del cuerpo de una mujer. Apreciación arbitraria. El cuerpo de una mujer no tiene puertas, como el mar."

"La fundición de la memoria" - Pedro Luis González Matarrubia

Así
Como tu cuerpo va apareciendo
entre trozos de reflejos de las lumbres...

el destino recobra su memoria
atravesando las rendijas en los vientos.

Tan improbable el encuentro certero,
Tan atinada la crónica de los pájaros,
Tan abrasador el aire que palpas.

La desdicha emigraba desde
               la reducción de los espacios
a la memoria inexistente.

Los cuerpos abrían sus bocas
para entrar en el ajeno,

para adquirir el fuerte músculo
de lo que sigue trascurriendo,

para fagocitar los recuerdos no blancos,

para que todo lo que se evoque
en el futuro 

disponga de los dedos blancos

de la nueva fundición de la memoria.

"Un arte" - Elizabeth Bishop

No es difícil dominar el arte de perder;
hay tantas cosas que parecen colmadas por el deseo
de ser perdidas que su pérdida no es un desastre.

Pierde algo cada día. Acepta la confusión
de las llaves extraviadas, de la hora desperdiciada.
No es difícil dominar el arte de perder.

Practica después perder más, y más rápido:
lugares, y nombres, y las tierras a las que pretendías
viajar. Ninguna de estas pérdidas será devastadora.

He perdido el reloj de mi madre. ¡Y mira!, la última
o la penúltima de las tres casas que he amado se perdió.
No es difícil dominar el arte de perder.

He perdido dos ciudades, hermosas ciudades. Más aún,
vastos reinos que poseía, y dos ríos, y un continente.
Los añoro, pero no fue un desastre.

Incluso perdiéndote a ti (la voz risueña, un gesto que
amo) no habría mentido. Es evidente
que no es difícil dominar el arte de perder
aunque eso parezca (¡escríbelo!) un desastre.

James Salter - "Juego y distracción"

"Ciertas cosas las recuerdo exactamente como fueron. Sólo el tiempo las decolora un poco, como monedas en un traje olvidado. Muchos pormenores, sin embargo, han sido transformados o modificados desde hace mucho tiempo para resaltar otros. Algunos, de hecho, son obviamente falsificados; no por eso menos importantes. Alteramos el pasado para formar el futuro. Pero hay una sustancia real en el dibujo que finalmente aparece y que resiste a todos los demás cambios.

De hecho, existe el peligro de que, si sigo intentándolo, toda la versión de sucesos empiece a desmenuzarse en mis manos como un periódico viejo, y no puedo soportar la idea. El pasado infinito nos penetra y se desvanece. Salvo que, dentro de él, en algún sitio, como diamantes, existan fragmentos que se nieguen a consumirse. Cribándolos, si uno se atreve, y recopilándolos, se descubre el dibujo verdadero."

Ikenaga Yasunari - "Natsuko"

Ikenaga Yasunari

"Desde el umbral de un sueño me llamaron" - Antonio Machado

  Desde el umbral de un sueño me llamaron...
Era la buena voz, la voz querida.
  -Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?....
Llegó a mi corazón una caricia.
  -Contigo siempre....Y avancé en mi sueño
por una larga, escueta galería,
sintiendo el roce de la veste pura
y el palpitar suave de la mano amiga.

(Soledades, galerías y otros poemas, 1907)

"La resistencia íntima" - Josep María Esquirol.

“Evitemos buscar siempre lo extraordinario, admirémonos de lo simple y llano y aprendamos a apreciarlo porque, desde cierto punto de vista es lo más sublime de todo. He ahí la lección. La tenemos al alcance de la mano y, quizá por eso sea paradójicamente una de las más difíciles. Para quienes no pueden prescindir de los libros, Chéjov y Kierkegaard (que habla de lo sublime en lo mundano) son muy buenos maestros para impartir esta lección. Apropiarnos (y no en el sentido de la posesión) de la cotidianidad y de la sencillez de la vida, de alguna manera nos salva…”

Fuente: "Letras sumergidas"

Libro: "El hombre en busca de sentido" - Viktor Frankl

"A un hombre le pueden robar todo, menos una cosa, la última de las libertades del ser humano: la elección de su propia actitud ante cualquier tipo de circunstancias, la elección del propio camino".

"Cuando miras despacio" - Eloy Sánchez Rosillo

Si te quedas mirando largamente
cualquier cosa del mundo
- un gorrión, una mujer, un árbol,
un río, un desengaño, tal poema
por el que pasa un río
y una mujer desengañada y sola
y en el que se alza un árbol al que acuden
los gorriones mientras cae la tarde -,
si miras cualquier cosa un largo rato
y dejas que entre en tí,
que te vacíe de tu oscuridad
y que en tu ser halle cobijo y sea,
verás y sentirás que cuando miras
tú eres mundo también,
que en tí la vida se entrecruza y canta,
y que todo es sagrado.

"Antes del nombre" (2013)

Winslow Homer

Un amor no correspondido es el origen de este cuadro. Winslow Homer pintó a su amiga Helena de Kay y se lo entregó como regalo de bodas, el 3 de junio de 1874. Ella era también artista y ocupaba uno de los estudios del ‘Tenth Street Studio Building’ donde tres años antes había empezado a trabajar Homer. De familia acomodada y mentalidad progresista, Helena formó parte del grupo que fundó en Nueva York la ‘Society of American Artists’, en 1877, junto a su hermano Charles, editor del New York Times y mecenas de Homer, y a su marido, Richard Watson Gilder, cuyo domicilio se convertiría en punto de encuentro de los miembros de esta sociedad artística.

Vestida completamente de negro, sentada de perfil en una butaca de estilo Imperio y en actitud pensativa, Helena sostiene un libro cerrado entre las manos, destacando apenas su figura en un sobrio interior, oscuro, con las paredes desnudas y un primer plano casi vacío, salvo por la rosa que vemos caída en el suelo. Una intensa sensación de soledad y melancolía invade la composición, pero también de calma y serenidad. La protagonista no se desprendió nunca del cuadro, que heredarían sus hijas, pasando después directamente a la colección Thyssen.

(Fuente: Thyssen)

Antonio Colinas - "Tres tratados de armonía"

"Esos ángeles ‒no puedo definirlos con otro nombre‒ que aparecieron en nuestra vida de repente, por razones acausales, inexplicables. Podríamos escribir aquí sus nombres, porque se nos aparecieron bajo la forma de seres humanos, ciertísimos. Son pocos, pero han ido jalonando nuestra vida. Y llegaron en momentos de necesidad y de desesperación máximas para abrirnos simple y fácilmente un mundo que se nos cerraba".

Eduardo Galeano

"...A eso, así de simple,
Se reduce todo:
Entre dos aleteos,
Sin más explicación,
Transcurre el viaje."

Emilie Henri Gauveray

“Hemos construido un sistema que nos persuade a gastar dinero que no tenemos en cosas que no necesitamos para crear impresiones que no durarán en personas que no nos importan”

Jack Kerouac

"Perseguí ese cuerpo, 

perseguí un fuego furioso"

Antonio Gamoneda

Amé todas las pérdidas.

Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.

Chantal Maillard - "La herida en la lengua"

"La crueldad no son las fauces del tigre en el cuello de una gacela, no, la crueldad es moral, y la moral es humana. La estupidez también".

"La herencia de Eszter" - Sándor Márai

«Yo siempre he sido un hombre débil. Me hubiera gustado hacer algo en este mundo, y creo que disponía de algún talento para ello. Sin embargo, la intención y el talento no son suficientes. Ahora ya sé que no son suficientes. Para la creación, hace falta algo más... una fuerza especial, una disciplina; o las dos cosas juntas. Creo que es a esto a lo que se suele llamar carácter... Esa capacidad, ese rasgo es lo que me falta a mí. Es como la sordera. Como la sordera de alguien que conoce las notas musicales que está tocando, pero que no oye los sonidos. Cuando te conocí, no sabía esto con la precisión con la que te lo estoy contando ahora... no sabía tampoco que tú eres para mí el carácter. ¿Lo entiendes?».

Vida de Sándor Márai

Jorge Marín - Esculturas

Bronce Surfista Miniatura Sentado

Obra Jorge Marín

"En el momento del parpadeo" - Walter Murch

Libro "en el momento del parpadeo"

"Una galaxia de puntos parpadeantes

.. he pensado que sería fascinante tomar con una película infrarroja al público y averiguar cuando y cuantas veces pestañean, mientras están mirando una película. Mi corazonada es que si un público realmente está metido en una película, va a estar pensando (y por consiguiente pestañeando) con el ritmo de la película.

Hay un efecto maravilloso que se puede producir si se envía luz infrarroja directamente en línea con la lente de una cámara. Todos los ojos animales (incluso los humanos) reflejan una porción de luz directamente hacia la cámara, y se verán puntos resplandecientes luminosos donde los ojos están: es una versión del efecto del "ojo rojo" de las fotos instantáneas familiares tomadas con flash.

Si se tomara una película infrarroja de alto contraste de un público que mira una película, se pusiera la cámara en fase y se encuadrara la fuente de luz directamente con la cámara, vería una galaxia de estos puntos contra un campo de negro. Y cuando alguien en el público pestañee, vería la interrupción momentánea de un par de estos puntos.

Si fuera verdad, si hubiera tiempos en los que esos mil puntos pestañearan más o menos al unísono, el director de cine tendría una herramienta sumamente poderosa a su disposición. Los pestañeos coherentes serían una indicación fuerte de que el público estaba pensando en conjunto, y que la película estaba trabajando bien. Y cuando los pestañeos se dispersen, le indicarían que podría haber perdido la atención de su público..."

"Pixel" - Compagnie Käfig

Ilustración de Adolfo Serra

Ilustración de "Un disfraz equivocado de Pessoa" por Adolfo Serra

Alejandra Pizarnik

“Soy mujer. Y un entrañable calor me abriga cuando el mundo me golpea. Es el calor de las otras mujeres, de aquellas que hicieron de la vida este rincón sensible, luchador, de piel suave y tierno corazón guerrero”. 

Matjaz Krivic - Fotógrafo

Matjaz Krivic

Rafeef Ziadah - "Las tonalidades de la ira"

"Dime quien eres" - Leopoldo Panero

Ahora que la noche es tan pura,
y que no hay nadie más que tú, dime quién eres.
Dime quién eres y por qué me visitas,
por qué bajas a mi que estoy tan necesitado
y por qué te separas sin decirme tu nombre.
Dime quién eres tú que andas sobre la nieve;
Tú que, al tocar las estrellas, las haces palidecer
de hermosura;
Tú que mueves el mundo tan suavemente,
que parece que se me va a derramar el corazón.
Dime quién eres; ilumina quién eres;
dime quién soy yo también, y por qué la tristeza
de ser hombre;
dímelo ahora que alzo hacia ti mi corazón,
Tú que andas sobre la nieve.
Dímelo ahora que tiembla todo mi ser en libertad,
ahora que brota mi vida y te llamo como nunca.
Sostenme entre tus manos; sostenme en mi tristeza,
Tú que andas sobre la nieve.

"Señal" John Stanmeyer.

Emigrantes africanos en Yibuti levantan los teléfonos móviles para conseguir cobertura del país vecino, Somalia, y así obtener conexión con su familia.
Yibuti es un punto de transición de emigrantes de Somalia, Etiopía y Eritrea hacia Oriente Medio y Europa

Premio World Press Photo 2014

"Señal" John Stanmeyer. 

"El enamorado (IX)" - Benjamín Prado

Me acusas de quererte demasiado,

de que mi amor no ceda su sitio a la costumbre,

de desearte igual que el primer día.

Me pides más frialdad y el mismo fuego;

menos palabras dulces

y a la vez

que recuerde

que sin ti el sol / son / sólo

las tres primeras letras de la soledad.

Y yo,

que fui aquel cínico

para el que la certeza

no era más

que una de las opciones de la duda

y la verdad un cabo suelto de la mentira;

el que se conformaba con mujeres

de las que hoy sólo importa saber que no eran tú,

hoy no quiero otra cosa que amanecer contigo

cada día

con llamas en los ojos,

sin besos burocráticos,

seguro

de que nada urge tanto como no cambiar nada

y seguir junto a ti.

Pero no te confundas:

yo te ofrezco

avanzar sin llenarnos de caminos andados;

no ser nunca

los que al llorar escriben su nombre sobre el agua,

los que al reír

convocan

la tristeza a sus labios;

los que sienten el frío debajo de la piel.

Yo te lo ofrezco todo.

Pero no pidas menos,

mi amor,

ni te equivoques:

si me das a elegir entre perderte

por completo o estar conmigo en parte,

voy

a decirte

adiós.