"Certeza" - José Emilio Pacheco

Si vuelvo otra vez por el camino andado

no quiero hallar ni ruinas, ni nostalgia.

Lo mejor es creer que pasó todo 

como debía.

Y al final, me queda una certeza:

haber vivido

«Todas las cartas de amor son ridículas» - Fernando Pessoa

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
solo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas.

"Todo depende" - Hamlet Lima Quintana

 

"Vestir a mi madre" - Begoña Abad

 

Un día sucede, sin aviso,

que te agachas definitivamente,

a ras de suelo,

que tocas sus pies y los descalzas,

que comienzas a mirarla desde abajo

sin verle los ojos,

comienzas a vestirla y ella se deja

apoyando  sus manos en tus hombros.

Y no sucede nada más

y sin embargo tú percibes su derrota

y comienzas a amarla de otro modo,

vencida tú también, ambas vencidas

y el tiempo comienza la cuenta atrás.

"Poder" - Adrienne Rich

Vida en los sedimentos de tierra de nuestra historia
Hoy una excavadora sacó a la luz de un flanco de tierra desmoronada
una botella color ámbar perfecta con un remedio
centenario para la fiebre o un tónico para la melancolía
para vivir en esta tierra en los inviernos de este clima.
Hoy leía sobre Marie Curie:
debe haber sabido que enfermaba de radiación
su cuerpo bombardeado durante años por el elemento
que ella misma había purificado.
Parece que negó hasta el final
el origen de las cataratas de los ojos
de la piel agrietada y supurante de las yemas de los dedos
hasta que ya no pudo sostener un tubo de ensayo o un lápiz.
Murió como mujer famosa negando
sus heridas
negando
que sus heridas provenían de la misma fuente que su poder.

"Ecuador" - Benjamín Prado

 

Hace falta la noche para ver las estrellas.

Igual que ayer, hoy busco -lo dijo Juan Ramón-
una verdad aún sin realidad;
busco en la tinta verde de todo lo que escribo
un planeta sin nombre o una jungla perdida.

Y hace falta la noche.

Yo me siento en las sombras,
prendo un fósforo,
tallo mis esmeraldas, construyo mis panales.
Todo es igual y todo es diferente.

La vida,
que fue un río,
es ahora un océano,
el pasado es la arena y el agua es el futuro.

Hace falta la noche.

Todo está en mí
lo mismo que un clavo en la madera:
cada paso en la nieve,
cada luz apagada,
cada piel encendida.

"Movimiento" - Octavio Paz

 

Si tú eres la yegua de ámbar
yo soy el camino de sangre
si tú eres la primer nevada
yo soy el que enciende el brasero del alba
si tú eres la torre de la noche
yo soy el clavo ardiendo en tu frente
si tú eres la marea matutina
yo soy el grito del primer pájaro
si tú eres la cesta de naranjas
yo soy el cuchillo de sol
si tú eres el altar de piedra
yo soy la mano sacrílega
si tú eres la tierra acostada
yo soy la caña verde
si tú eres el salto del viento
yo soy el fuego enterrado
si tú eres la boca del agua
yo soy la boca del musgo
si tú eres el bosque de las nubes
yo soy el hacha que las parte
si tú eres la ciudad profanada
yo soy la lluvia de consagración
si tú eres la montana amarilla
yo soy los brazos rojos del liquen
si tú eres el sol que se levanta
yo soy el camino de sangre

"La gravedad y la gracia" (fragmento) - Simone Weil

 El amor no es consuelo, es luz.

"La pantera" - Rilke

 

Su mirada, cansada de ver pasar
las rejas, ya no retiene nada más.
Cree que el mundo está hecho
de miles de rejas y, más allá, la nada.

Con su caminar blando, pasos flexibles y fuertes,
gira en redondo en un círculo estrecho;
al igual que una danza de fuerzas en torno a un centro
en el que, alerta, reside una voluntad imponente.

Algunas veces, se alza el telón de sus párpados,
mudo. Una imagen viaja hacia dentro,
recorre la calma en tensión de sus miembros
y, cuando cae en su corazón, se funde y desvanece.

"Epitafio" - Borges

 Ya somos el olvido que seremos.

El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán y que es ahora
todos los hombres y los que seremos.

Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el fin, la caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los ritos de la muerte y las endechas.

No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre;
pienso con esperanza en aquel hombre

que no sabrá quien fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del cielo,
esta meditación es un consuelo

"Resumen" - Luis García Montero

No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso sé de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.

"Insomnio" - Gerardo Diego -

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
—cauce fiel de abandono, línea pura—,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.

"No te rindas" - Benedetti

No te rindas, aun estas a tiempo

de alcanzar y comenzar de nuevo,aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,liberar el lastre, retomar el vuelo.
perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros y destapar el cielo.
aunque el frio queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda y se calle el viento,
aun hay fuego en tu alma,
aun hay vida en tus sueños,
porque la vida es tuya y tuyo tambien el deseo,
porque lo has querido y porque te quiero.
porque no hay heridas que no cure el tiempo,
abrir las puertas quitar los cerrojos,
abandonar las murallas que te protegieron.
recuperar la risa, ensayar el canto,
bajar la guardia y extender las manos,
desplegar las alas e intentar de nuevo,
celebrar la vida y retomar los cielos,
aunque el frio queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se ponga y se calle el viento,
aun hay fuego en tu alma,
aun hay vida en tus sueños,
porque cada dia es un comienzo,
porque esta es la hora y el mejor momento,
porque no estas sola,
porque yo te quiero.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,

No te rindas, por favor no cedas,

Porque existe el vino y el amor, es cierto,

Vivir la vida y aceptar el reto,

No te rindas por favor no cedas,

Zelda Fitzgerald

"Nadie ha medido nunca, ni siquiera los poetas, cuánto puede aguantar el corazón."

"Apágame los ojos" - Rainer Maria Rilke

Apágame los ojos y te seguiré viendo,
cierra mis oídos, y te seguiré oyendo,
sin pies te seguiré,
sin boca continuaré invocándote.
Arráncame los brazos, te estrechará
mi corazón, como una mano.
Párame el corazón, y latirá mi mente.
Lanza mi mente al fuego
y seguiré llevándote en la sangre

" Una mujer con flores en la boca" de Sara Herrera

"Como se quiere a un gato" - Julio Cortázar

"Querer a las personas como se quiere a un gato, con su carácter y su independencia, sin intentar domarlo, sin intentar cambiarlo, dejarlo que se acerque cuando quiera, siendo feliz con su felicidad"   

"You" - Rafael Cadenas

Tú apareces,
tú te desnudas,
tú entras en la luz,
tú despiertas los colores,
tú coronas las aguas,
tú comienzas a recorrer el tiempo como un licor,
tú rematas la más cegadora de las orillas,
tú predices si el mundo seguirá o va a caer,
tú conjuras la tierra para que acompase su ritmo a tu lentitud de lava,
tú reinas en el centro de esta conflagración
y del primero 
al séptimo día 
tu cuerpo es un arrogante 
palacio
donde vive
el
temblor.

"Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti" - Juan Gelman

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente,
porque sé que la habitas, no importa dónde,
poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en
mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables
de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste
y a veces les daría la libertad que exigen
para volver a ti, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva
en mí, que si me muero a ti te moriría.

"Indeseable" - José Emilio Pacheco

No me deja pasar el guardia. 
He traspasado el límite de edad. 
Provengo de un país que ya no existe. 
Mis papeles no están en orden. 
Me falta un sello. 
Necesito otra firma. 
No hablo el idioma. 
No tengo cuenta en el banco. 
Reprobé el examen de admisión. 
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica. 
Me desemplearon hoy y para siempre. 
Carezco por completo de influencias. 
Llevo aquí en este mundo largo tiempo. 
Y nuestros amos dicen que ya es hora de callarme y hundirme en la basura. 

"Incredulidad" - Jorge Riechmann

No eres
posible,
no es posible
que todo el calor del mundo
haya cobrado la forma de tu cuerpo
tendido e irradiante junto al mío,
no es posible tu cuello
girando sobre la almohada lentamente
como fanal de dicha,
tanta fructificación no es
posible, tan alta primavera
desbordando tus pechos y tus manos
hasta inundar todas las alcobas de mi vida,
no es posible el latido de tu sueño
cuando convoca
paisajes como caricias, dédalos susurrados
de fraternidad y auxilio y maravilla,
no es posible la paz de tu vientre rubio
si te busco debajo de las sábanas.
Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.
Eres lo más real y no es posible".

Stefan Zweig

"Existen dos clases de compasión. Una cobarde y sentimental que, en verdad, no es más que la impaciencia del corazón por librarse lo antes posible de la emoción molesta que causa la desgracia ajena, aquella compasión que no es verdadera, sino una forma instintiva de ahuyentar la pena extraña del alma propia. La otra, la única que importa, es la compasión no sentimental pero productiva, la que sabe lo que quiere y está dispuesta a compartir un sufrimiento hasta el límite de sus fuerzas y aún más allá de ese límite." 

"Anatomía poética" - Caballero Bonard

"...Me mantienen en pie los libros. Un par de canciones. El mar cuando está indomable y arriesga todo su azul en las olas. Me sostiene lo simple. Lo pequeño. La letra pequeña. Esos atardeceres largos como de aguantar la respiración bajo el agua. El hombro dorado del verano. El secreto que habita en el corazón de las cosas. En el silencio alarmante de las cosas. Lo que desaparece y deja su rastro navegando de espuma mis ojos. La imperceptible sombra de un murciélago..."

Karen Blixen

"La cura para todo es siempre agua salada:
el sudor, las lágrimas, el mar"

"Amor después del amor" - Derek Walcott

Llegará el día
en que, con júbilo,
te recibas a ti mismo , llegando
hasta tu puerta, ante tu propio espejo,
y uno al otro sonriendo se den la bienvenida

y se digan: siéntate. Come.
Volverás a querer al extraño que has sido.
Saca el vino. Y el pan. Tu corazón, devuélvelo
a sí mismo, al extraño que te ha amado

toda la vida, al que ignoraste
por otro, al que te sabe de memoria.
Esas cartas de amor en las estanterías,

quítalas y las fotos, las notas consternadas.
Corta tu propia imagen del espejo.
Y siéntate. Hoy hay fiesta en tu vida.

Pablo Neruda: "Amor mío, si muero y tú no mueres"

Mágico e íntimo concierto de Pedro Guerra en el Kaf Café.

Dos metros de separación entre el artista y mis recuerdos. 

Pedro Guerra, 14 de marzo de 2017, Valencia

Martín Heidegger a Hannah Arendt

“Entre dos personas, a veces ocurre, aunque muy raramente, que nazca un mundo. Ese mundo se convierte en su patria, y era la única patria que nosotros estábamos dispuestos a reconocer. Un minúsculo microcosmos en el cual uno siempre se puede salvar del mundo que se derrumba”

Fernando Pessoa

ES-PT-EN

Para ser grande, sé entero: nada

tuyo exageres o excluyas.

Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres

en lo mínimo que hagas

Por eso la luna brilla toda

en cada lago, porque alta vive.

Mario Benedetti - "Otro cielo"

"No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio

no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón

no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan difícil
siempre te faltaría el pino del crepúsculo

eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue el que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino".

Del libro: "En busca de la libertad"

"Lo que no se hace consciente se manifiesta en nuestra vida como destino"

Nosotras

NOSOTRAS

Marcel Proust

El verdadero viaje del descubrimiento no consiste en buscar nuevas tierras, sino en ver con nuevos ojos.

"Canción víbora" - Luís García Montero

Ten paciencia conmigo.

Porque a veces el mundo,
la víbora del tiempo y del pasado,
cabe entre dos palabras.

Si la piel se hace noche,
si vuelven las cenizas a los labios,
cabe entre dos palabras.

De verdad, yo lo sé,
una estrella apagada que cruza el universo
con su puñal frío.

Y repta por la vida,
por caminos sin nadie, por ciudades,
con su puñal de olvido.

A través del amor,
incluso por encima de la felicidad,
cabe entre dos palabras.

La víbora del miedo,
la víbora del miedo derrotado,
mi calor y su frío.

Y se queda en el pecho,
anidada en la sombra, hasta el amanecer.
Ten paciencia conmigo.

" ...volar, lo que se dice volar,

volar, volar, volar, no vuelo...

pero... desde que cambie el palacio por el callejón desde que rompí todas las hojas del guión... si quieres buscarme, mira para el cielo... pero desde que me deje el bolso en la estación y le pegué fuego a la tele del salón te prometo hermano que mis suelas no tocan el suelo... Solté todo lo que tenía y fui... feliz solté las riendas y dejé pasar...

no me ata nada aquí, no hay nada que guardar así que cojo impulso y a volar... Lo que se dice volar, volar, volar, volar... no vuelo volar... lo que se dice volar, volar"

VOLAR

Yuja Wang "Marcha turca"

Yuja Wang "Marcha turca"

Jack Kerouac - "Credo y técnica de la prosa moderna"

•  Libretas secretas garrapateadas y páginas frenéticas mecanografiadas para tu exclusivo placer.
•  Sé receptivo, abrete, escucha.
•  Evita emborracharte cuando no estás en casa.
•  Enamórate de tu vida.
•  Respira, respira tan fuerte como puedas.
•  No más tiempo para la poesía, en su lugar lo que es.
•  Despréndete de inhibiciones literarias, gramáticas y sintácticas.
•  Permanece en trance, inmóvil, sueña con el objeto que está ante ti.
•  Al igual que Proust, sé fanático del tiempo.
•  Relata la historia verdadera del mundo en monólogo interior.
•  Vive tu memoria y tu asombro.
•  Sal del fondo de tu ser, y con los ojos muy abiertos nada en el mar del lenguaje.
•  Acepta la pérdida para siempre.
•  No pienses en palabras sino en imágenes.
•  Suprime el miedo y la vergüenza ante la integridad de tu experiencia, de tu lengua y de tu saber.
•  Escribe para que el mundo lea y vea la imagen precisa que tienes de él.
•  Creación salvaje, sin límite, pura, surgida de las profundidades, a ser posible alucinada.
•  Tú eres un genio, siempre.

Jack Kerouac - "En el camino"

”Agachado bajo el frío viento lluvioso yo lo observaba todo entre los tristes viñedos de octubre. Mi mente estaba invadida por esa gran canción de Billie Holiday 'Lover Man'; tuve mi propio concierto entre las vides.
‘Algún día nos encontraremos y secarás todas mis lágrimas y me susurrarás cosas dulces al oído, abrazándonos, acariciándonos, oh, lo que nos estamos perdiendo, amado mío, oh dónde estás…’, y más que la letra es la música y el modo en que Billie canta, lo mismo que una mujer acariciando el pelo de su amante en la penumbra.”

Primo Levi: " Si esto es un hombre "

Los que vivís seguros
En vuestras casas caldeadas
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
La comida caliente y los rostros amigos:

Considerad si esto es un hombre
Quien trabaja en el fango
Quien no conoce la paz
Quien lucha por la mitad de un panecillo
Quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
Quien no tiene cabellos ni nombre
Ni fuerzas para recordarlo
Vacía la mirada y frío el regazo
Como una rana invernal.

Pensad que esto ha sucedido:
Os encomiendo estas palabras.
Grabadlas en vuestros corazones
Al estar en casa, al ir por la calle,
Al acostaros, al levantaros;
Repetídselas al vuestros hijos.

O que vuestra casa se derrumbe,
La enfermedad os imposibilite,
Vuestros descendientes os vuelvan el rostro.

Mark Twain

"Cuando atrapes un adjetivo, mátalo. No, no quiero decir que completamente, pero la mayoría, entonces el resto serán valiosos. Se debilitan cuando están muchos juntos. Son fuertes por separado. El hábito de los adjetivos, o un abundante difuso uso de los adornos, una vez que ha tomado a una persona, es difícil que la deje ir, como cualquier otro vicio".

Tarkovsky: Life as a Reflection

La vida es una reflexión

La Botanique des Amours

https://vimeo.com/124914118

Andrés Ibáñez

Y entonces me ponía yo a pensar que todos somos mendigos y todos somos muy pobres y todos estamos bajo la lluvia y tenemos miedo y que todos necesitamos sentir que nuestra vida tuvo sentido y todavía lo tiene y que a pesar de todo, de esta desesperanza, de esta preocupación, de esta frustración constante, estamos vivos y que todos deseamos un arte que nos toque el corazón.

"Todos somos mendigos"

Eloy Tizón - "Técnicas de Iluminación"

"Porque escribir, pensaba yo, es estar más despierto de lo normal."

Clarice Lispector

Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. En este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada en lo hondo del pozo.

Dan Gilbert

Los seres humanos infravaloran su propia resiliencia: no se dan cuenta de lo fácil que será cambiar su visión del mundo si ocurre algo malo. Constantemente sobredimensionan lo infelices que serán ante la adversidad. Uno piensa: esto será terrible o esto será maravilloso. Pero luego lo medimos y vemos que no hay nada ni tan maravilloso ni tan terrible. ¿Ganar la lotería nos hará felices para siempre y quedarnos ciegos nos hará infelices? Ninguna de las dos cosas es cierta. Desconozco sus motivaciones, pero en la industria de la felicidad hay mucha gente que está equivocada. Si me dijeran que permaneciera a la pata coja diciendo qué nos hace felices en la vida, solo diría “otras personas” antes de caerme al suelo.

https://www.ted.com/talks/dan_gilbert_asks_why_are_we_happy?language=es#t-455505

Federico García Lorca

Hay almas a las que uno tiene ganas de asomarse, como a una ventana llena de sol.

Rainer Maria Rilke

Temo que si me quitan mis demonios, se puedan morir mis ángeles

Michel Houellebecq

"Cuando muere lo más puro

Cualquier gozo se invalida

Queda el pecho como un hueco,

Y hay sombras por donde mires."

"Casa de cuervos" - Blanca Varela

porque te alimenté con esta realidad
    mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absuelvo de mí
    laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
    pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
    y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
    la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombra tejen
    sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
    de arcángel
apenas posado en la entreabierta ventana
y nuestra
    para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
    encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
    casi saciado y libre
como tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie
aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
    de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme —nada infinita—
    sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
    que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
    y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
    colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
    que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
    y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculos que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
    con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
    marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
    y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
    adonde no has de volver

"Poesía y Género" - Sofia Castañón

Wislawa Szymborska - "Puede ser sin título"

"...
Ante una visión así siempre me abandona la certeza
 de que lo importante
es más importante que lo insignificante". 

"La culpa es de uno" - Mario Benedetti

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

    mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

    una manera tierna

    y a la vez implacable

    de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

    de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

    que no es mucha

creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

    y no de los pretextos

    ni del tiempo

hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

    mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente

    solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Jota Mario Arbeláez - "Después de la guerra"

un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor

Mario Benedetti - "Cómplice"

Todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón
que nos espere ufano en los viejos desvanes
que desnude el pasado y desarme el dolor

prodigioso / sencillo / dueño de su silencio
alguien que esté en el barrio donde nacimos o
que por lo menos cargue nuestros remordimientos
hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón

cómplice del trasmundo nos defiende del mundo
del sablazo del rayo y las llamas del sol
todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón

E. E. Cummings.

"Que mi corazón esté siempre abierto a pequeños pájaros que son los secretos de vivir".

"Si el hombre pudiera decir lo que ama" - Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

"Defensa de la alegría" - Mario Benedetti.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar 
y también de la alegría

I Got It Bad and that Ain´t Good - "Johnny Hodges"

"El durmiente del valle" - Arthur Rimbaud

Un hoyo de verdor donde un arroyo canta
y fija, alocado, en la hierba jirones
de plata; donde brilla el sol de la montaña;
es un pequeño valle en que la luz riela.

Desnuda la cabeza, boquiabierto, un soldado,
con la nuca sumida en fresco berro azul,
duerme; en su lecho verde, tendido bajo el cielo
sobre la yerba pálido, donde llueve la luz.

Los pies en los gladiolos, duerme sonriente
como un niño enfermo que estuviera soñando.
Naturaleza mécelo, con calor: tiene frío.

Los perfumes no hacen tremolar sus aletas;
tranquilo duerme al sol, la mano sobre el pecho:
Hay un rojo agujero en su costado derecho.

Extracto inicial de ¨Tabaquería¨ - Fernando Pessoa

"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro ..."

Frida Khalo

"Una mujer con flores en la boca" - Sara Herrera Peralta

Él le hablaba de sus noches de insomnio
y de un fármaco, del frío,
de la certeza y el vértigo de saberse
tan míseros y heridos como el animal
que ha perdido a su madre.

Ella inventó una casa,
una casa en la que debían crecer lirios,
una casa tan reconocible.

Pero lo dijo Sontag,
hay algo de sádico y cruel
en la naturaleza humana:
él destruyó su casa.

Mientras ella teñía sus ropas
para empezar de nuevo,
mientras tejía prendas,
él destruyó la casa.

Se quedó sola frente al mundo.
Se llenó de flores la boca y,
para el desastre,
escombros saliva
inevitable grieta,
se metió un manojo de flores
en la boca.

Hubo una vez una mujer hecha de sombras
que nunca tuvo una casa,
que enferma vomitaba lirios
y triste esperó.

Tú también sabes que nadie querría
a una mujer que escupa lirios.

Mujer traga pasado pájaro.
Alguien destruyó su casa.
Todavía hoy la reconocen.

"Rosas y Lamentos" - Oscar Wilde

Pudimos desenterrar este tesoro sepultado durante tanto tiempo,
mereció la pena el placer.
Nunca pudimos aprendernos la canción del amor,
llevamos separados demasiado tiempo.
Pudo el pasado que huyó con la pasión
volver a llamar a la muerte.
Pudimos vivirlo todo de nuevo,
¡mereció la pena el dolor!
Recuerdo que solíamos vernos
en una silla
y tú cantabas cada palabra hermosa
con el canto de un pájaro;
y tu voz guardaba una corchea en ella,
como un pajarito,
y temblaba, como la garganta de un mirlo
con la última nota aguda;
y tus ojos, tus ojos eran verdes y grises
como un día de abril,
pero las amatistas los iluminaban
cuando me detenía y los besaba;
y tu boca, llevaba sin sonreír
tanto, tanto tiempo,
hasta que cinco minutos después
la risa flotaba por todas partes.
Te asustaban las granizadas,
como a las flores:
recuerdo que echabas a correr
cuando comenzaba a llover.
Recuerdo que nunca pude alcanzarte,
pues nadie encajaba contigo:
tenías por pies unas alas pequeñas,
maravillosas, brillantes y rápidas.
Recuerdo tu pelo –¿lo até?
Corría siempre tan rebelde–
como un rayo de sol dorado y enredado:
estas cosas son del pasado.
Recuerdo muy bien la habitación,
y la lila
que crecía al ritmo del goteo del cristal
en la cálida lluvia de junio;
y el color de tu vestido,
era ámbar y marrón,
con dos lazos amarillos de seda
que se alzaban sobre tus hombros.
Y el pañuelo de encaje francés
que te llevabas al rostro,
¿había dejado su marca una pequeña lágrima?
¿O era la lluvia?
En tu mano, mientras decía adiós,
había venas azules;
en tu voz, mientras decía hasta la vista,
había un grito irritante,
«Has desperdiciado tu vida».
(Ah, eso fue una puñalada!)
Cuando atravesé corriendo la puerta del jardín
ya era demasiado tarde.
Pudimos vivirlo todo de nuevo,
mereció la pena el dolor,
¡pudo el pasado que huyó con la pasión
volver a llamar a la muerte!
Bueno, si mi corazón debe romperse,
mi amor, por tu bien,
se refugiará en la música, lo sé,
los corazones de los poetas se rompen así.
Pero nadie me dijo
que la mente puede contener
en una pequeña celda de marfil
el cielo de Dios y el infierno.