Mario Benedetti - "Otro cielo"

"No existe esponja para lavar el cielo
pero aunque pudieras enjabonarlo
y luego echarle baldes y baldes de mar
y colgarlo al sol para que se seque
siempre faltaría el pájaro en silencio

no existen métodos para tocar el cielo
pero aunque te estiraras como una palma
y lograras rozarlo en tus delirios
y supieras al fin como es al tacto
siempre te faltaría la nube de algodón

no existe un puente para cruzar el cielo
pero aunque consiguieras llegar a la otra orilla
a fuerza de memoria y pronósticos
y comprobaras que no es tan difícil
siempre te faltaría el pino del crepúsculo

eso es por que se trata de un cielo que no es tuyo
aunque sea impetuoso y desgarrado
en cambio cuando llegue el que te pertenece
no lo querrás lavar ni tocar ni cruzar
pero estarán el pájaro y la nube y el pino".

Del libro: "En busca de la libertad"

"Lo que no se hace consciente se manifiesta en nuestra vida como destino"

Nosotras

NOSOTRAS

Marcel Proust

El verdadero viaje del descubrimiento no consiste en buscar nuevas tierras, sino en ver con nuevos ojos.

"Canción víbora" - Luís García Montero

Ten paciencia conmigo.

Porque a veces el mundo,
la víbora del tiempo y del pasado,
cabe entre dos palabras.

Si la piel se hace noche,
si vuelven las cenizas a los labios,
cabe entre dos palabras.

De verdad, yo lo sé,
una estrella apagada que cruza el universo
con su puñal frío.

Y repta por la vida,
por caminos sin nadie, por ciudades,
con su puñal de olvido.

A través del amor,
incluso por encima de la felicidad,
cabe entre dos palabras.

La víbora del miedo,
la víbora del miedo derrotado,
mi calor y su frío.

Y se queda en el pecho,
anidada en la sombra, hasta el amanecer.
Ten paciencia conmigo.

" ...volar, lo que se dice volar,

volar, volar, volar, no vuelo...

pero... desde que cambie el palacio por el callejón desde que rompí todas las hojas del guión... si quieres buscarme, mira para el cielo... pero desde que me deje el bolso en la estación y le pegué fuego a la tele del salón te prometo hermano que mis suelas no tocan el suelo... Solté todo lo que tenía y fui... feliz solté las riendas y dejé pasar...

no me ata nada aquí, no hay nada que guardar así que cojo impulso y a volar... Lo que se dice volar, volar, volar, volar... no vuelo volar... lo que se dice volar, volar"

VOLAR

Yuja Wang "Marcha turca"

Yuja Wang "Marcha turca"

Jack Kerouac - "Credo y técnica de la prosa moderna"

•  Libretas secretas garrapateadas y páginas frenéticas mecanografiadas para tu exclusivo placer.
•  Sé receptivo, abrete, escucha.
•  Evita emborracharte cuando no estás en casa.
•  Enamórate de tu vida.
•  Respira, respira tan fuerte como puedas.
•  No más tiempo para la poesía, en su lugar lo que es.
•  Despréndete de inhibiciones literarias, gramáticas y sintácticas.
•  Permanece en trance, inmóvil, sueña con el objeto que está ante ti.
•  Al igual que Proust, sé fanático del tiempo.
•  Relata la historia verdadera del mundo en monólogo interior.
•  Vive tu memoria y tu asombro.
•  Sal del fondo de tu ser, y con los ojos muy abiertos nada en el mar del lenguaje.
•  Acepta la pérdida para siempre.
•  No pienses en palabras sino en imágenes.
•  Suprime el miedo y la vergüenza ante la integridad de tu experiencia, de tu lengua y de tu saber.
•  Escribe para que el mundo lea y vea la imagen precisa que tienes de él.
•  Creación salvaje, sin límite, pura, surgida de las profundidades, a ser posible alucinada.
•  Tú eres un genio, siempre.

Jack Kerouac - "En el camino"

”Agachado bajo el frío viento lluvioso yo lo observaba todo entre los tristes viñedos de octubre. Mi mente estaba invadida por esa gran canción de Billie Holiday 'Lover Man'; tuve mi propio concierto entre las vides.
‘Algún día nos encontraremos y secarás todas mis lágrimas y me susurrarás cosas dulces al oído, abrazándonos, acariciándonos, oh, lo que nos estamos perdiendo, amado mío, oh dónde estás…’, y más que la letra es la música y el modo en que Billie canta, lo mismo que una mujer acariciando el pelo de su amante en la penumbra.”

Primo Levi: " Si esto es un hombre "

Los que vivís seguros
En vuestras casas caldeadas
Los que os encontráis, al volver por la tarde,
La comida caliente y los rostros amigos:

Considerad si esto es un hombre
Quien trabaja en el fango
Quien no conoce la paz
Quien lucha por la mitad de un panecillo
Quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
Quien no tiene cabellos ni nombre
Ni fuerzas para recordarlo
Vacía la mirada y frío el regazo
Como una rana invernal.

Pensad que esto ha sucedido:
Os encomiendo estas palabras.
Grabadlas en vuestros corazones
Al estar en casa, al ir por la calle,
Al acostaros, al levantaros;
Repetídselas al vuestros hijos.

O que vuestra casa se derrumbe,
La enfermedad os imposibilite,
Vuestros descendientes os vuelvan el rostro.

Mark Twain

"Cuando atrapes un adjetivo, mátalo. No, no quiero decir que completamente, pero la mayoría, entonces el resto serán valiosos. Se debilitan cuando están muchos juntos. Son fuertes por separado. El hábito de los adjetivos, o un abundante difuso uso de los adornos, una vez que ha tomado a una persona, es difícil que la deje ir, como cualquier otro vicio".

Tarkovsky: Life as a Reflection

La vida es una reflexión

La Botanique des Amours

https://vimeo.com/124914118

Andrés Ibáñez

Y entonces me ponía yo a pensar que todos somos mendigos y todos somos muy pobres y todos estamos bajo la lluvia y tenemos miedo y que todos necesitamos sentir que nuestra vida tuvo sentido y todavía lo tiene y que a pesar de todo, de esta desesperanza, de esta preocupación, de esta frustración constante, estamos vivos y que todos deseamos un arte que nos toque el corazón.

"Todos somos mendigos"

Eloy Tizón - "Técnicas de Iluminación"

"Porque escribir, pensaba yo, es estar más despierto de lo normal."

Clarice Lispector

Tengo miedo de escribir. Es tan peligroso. Quien lo ha intentado lo sabe. Peligro de hurgar en lo que está oculto, pues el mundo no está en la superficie, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que instalarme en el vacío. En este vacío donde existo intuitivamente. Pero es un vacío terriblemente peligroso: de él extraigo sangre. Soy un escritor que tiene miedo de la celada de las palabras: las palabras que digo esconden otras: ¿cuáles? Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada en lo hondo del pozo.

Dan Gilbert

Los seres humanos infravaloran su propia resiliencia: no se dan cuenta de lo fácil que será cambiar su visión del mundo si ocurre algo malo. Constantemente sobredimensionan lo infelices que serán ante la adversidad. Uno piensa: esto será terrible o esto será maravilloso. Pero luego lo medimos y vemos que no hay nada ni tan maravilloso ni tan terrible. ¿Ganar la lotería nos hará felices para siempre y quedarnos ciegos nos hará infelices? Ninguna de las dos cosas es cierta. Desconozco sus motivaciones, pero en la industria de la felicidad hay mucha gente que está equivocada. Si me dijeran que permaneciera a la pata coja diciendo qué nos hace felices en la vida, solo diría “otras personas” antes de caerme al suelo.

https://www.ted.com/talks/dan_gilbert_asks_why_are_we_happy?language=es#t-455505

Federico García Lorca

Hay almas a las que uno tiene ganas de asomarse, como a una ventana llena de sol.

Rainer Maria Rilke

Temo que si me quitan mis demonios, se puedan morir mis ángeles

Michel Houellebecq

"Cuando muere lo más puro

Cualquier gozo se invalida

Queda el pecho como un hueco,

Y hay sombras por donde mires."

"Casa de cuervos" - Blanca Varela

porque te alimenté con esta realidad
    mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absuelvo de mí
    laberinto hijo mío
no es tuya la culpa
ni mía
    pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
    y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
    la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombra tejen
    sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
    de arcángel
apenas posado en la entreabierta ventana
y nuestra
    para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
    encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
    casi saciado y libre
como tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie
aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
    de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme —nada infinita—
    sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
    que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
    y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
    colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
    que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
    y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculos que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
    con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
    marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
    y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
    adonde no has de volver

"Poesía y Género" - Sofia Castañón

Wislawa Szymborska - "Puede ser sin título"

"...
Ante una visión así siempre me abandona la certeza
 de que lo importante
es más importante que lo insignificante". 

"La culpa es de uno" - Mario Benedetti

Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

    mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

    una manera tierna

    y a la vez implacable

    de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

    de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

    que no es mucha

creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

    y no de los pretextos

    ni del tiempo

hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

    mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente

    solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte.

Jota Mario Arbeláez - "Después de la guerra"

un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor

Mario Benedetti - "Cómplice"

Todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón
que nos espere ufano en los viejos desvanes
que desnude el pasado y desarme el dolor

prodigioso / sencillo / dueño de su silencio
alguien que esté en el barrio donde nacimos o
que por lo menos cargue nuestros remordimientos
hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón

cómplice del trasmundo nos defiende del mundo
del sablazo del rayo y las llamas del sol
todos necesitamos alguna vez un cómplice
alguien que nos ayude a usar el corazón

E. E. Cummings.

"Que mi corazón esté siempre abierto a pequeños pájaros que son los secretos de vivir".

"Si el hombre pudiera decir lo que ama" - Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

"Defensa de la alegría" - Mario Benedetti.

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar 
y también de la alegría

I Got It Bad and that Ain´t Good - "Johnny Hodges"

"El durmiente del valle" - Arthur Rimbaud

Un hoyo de verdor donde un arroyo canta
y fija, alocado, en la hierba jirones
de plata; donde brilla el sol de la montaña;
es un pequeño valle en que la luz riela.

Desnuda la cabeza, boquiabierto, un soldado,
con la nuca sumida en fresco berro azul,
duerme; en su lecho verde, tendido bajo el cielo
sobre la yerba pálido, donde llueve la luz.

Los pies en los gladiolos, duerme sonriente
como un niño enfermo que estuviera soñando.
Naturaleza mécelo, con calor: tiene frío.

Los perfumes no hacen tremolar sus aletas;
tranquilo duerme al sol, la mano sobre el pecho:
Hay un rojo agujero en su costado derecho.

Extracto inicial de ¨Tabaquería¨ - Fernando Pessoa

"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
De mi cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe
quién es
(Y si supiesen, ¿qué sabrían?),
Dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
A una calle inaccesible a todos los pensamientos,
Real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
Con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
Con la muerte que mancha de humedad las paredes y hace
blancos los cabellos de los hombres,
Con el Destino que conduce la carroza de todo por el camino de
nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si estuviese por morir,
Y no tuviese más hermandad con las cosas
Que la de una despedida, tornándose esta casa a este lado de la
calle
La hilera de vagones de un tren, y el silbido de una partida
Dentro de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un chirriar de huesos al arrancar.
Estoy hoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que debo
A la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
Y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro ..."

Frida Khalo

"Una mujer con flores en la boca" - Sara Herrera Peralta

Él le hablaba de sus noches de insomnio
y de un fármaco, del frío,
de la certeza y el vértigo de saberse
tan míseros y heridos como el animal
que ha perdido a su madre.

Ella inventó una casa,
una casa en la que debían crecer lirios,
una casa tan reconocible.

Pero lo dijo Sontag,
hay algo de sádico y cruel
en la naturaleza humana:
él destruyó su casa.

Mientras ella teñía sus ropas
para empezar de nuevo,
mientras tejía prendas,
él destruyó la casa.

Se quedó sola frente al mundo.
Se llenó de flores la boca y,
para el desastre,
escombros saliva
inevitable grieta,
se metió un manojo de flores
en la boca.

Hubo una vez una mujer hecha de sombras
que nunca tuvo una casa,
que enferma vomitaba lirios
y triste esperó.

Tú también sabes que nadie querría
a una mujer que escupa lirios.

Mujer traga pasado pájaro.
Alguien destruyó su casa.
Todavía hoy la reconocen.

"Rosas y Lamentos" - Oscar Wilde

Pudimos desenterrar este tesoro sepultado durante tanto tiempo,
mereció la pena el placer.
Nunca pudimos aprendernos la canción del amor,
llevamos separados demasiado tiempo.
Pudo el pasado que huyó con la pasión
volver a llamar a la muerte.
Pudimos vivirlo todo de nuevo,
¡mereció la pena el dolor!
Recuerdo que solíamos vernos
en una silla
y tú cantabas cada palabra hermosa
con el canto de un pájaro;
y tu voz guardaba una corchea en ella,
como un pajarito,
y temblaba, como la garganta de un mirlo
con la última nota aguda;
y tus ojos, tus ojos eran verdes y grises
como un día de abril,
pero las amatistas los iluminaban
cuando me detenía y los besaba;
y tu boca, llevaba sin sonreír
tanto, tanto tiempo,
hasta que cinco minutos después
la risa flotaba por todas partes.
Te asustaban las granizadas,
como a las flores:
recuerdo que echabas a correr
cuando comenzaba a llover.
Recuerdo que nunca pude alcanzarte,
pues nadie encajaba contigo:
tenías por pies unas alas pequeñas,
maravillosas, brillantes y rápidas.
Recuerdo tu pelo –¿lo até?
Corría siempre tan rebelde–
como un rayo de sol dorado y enredado:
estas cosas son del pasado.
Recuerdo muy bien la habitación,
y la lila
que crecía al ritmo del goteo del cristal
en la cálida lluvia de junio;
y el color de tu vestido,
era ámbar y marrón,
con dos lazos amarillos de seda
que se alzaban sobre tus hombros.
Y el pañuelo de encaje francés
que te llevabas al rostro,
¿había dejado su marca una pequeña lágrima?
¿O era la lluvia?
En tu mano, mientras decía adiós,
había venas azules;
en tu voz, mientras decía hasta la vista,
había un grito irritante,
«Has desperdiciado tu vida».
(Ah, eso fue una puñalada!)
Cuando atravesé corriendo la puerta del jardín
ya era demasiado tarde.
Pudimos vivirlo todo de nuevo,
mereció la pena el dolor,
¡pudo el pasado que huyó con la pasión
volver a llamar a la muerte!
Bueno, si mi corazón debe romperse,
mi amor, por tu bien,
se refugiará en la música, lo sé,
los corazones de los poetas se rompen así.
Pero nadie me dijo
que la mente puede contener
en una pequeña celda de marfil
el cielo de Dios y el infierno.

"Lo mismo y lo contario" - Benjamín Prado

Lo contrario de un hombre límpio es el agua sucia.
lo contrario del mar es una mujer cieja.
El que derriba un puente, construye un precipicio
Las cicatrices son golpes que no se olvidan.

Hay verdades sin límite
y hay cosas que se acaban:
 los ríos son Machado;
yo te amé a tumba abierta,
los alacranes brillan a la luz de la luna
y después son , de nuevo, venenosos y oscuros.

Es así, tan sencillo.

Luchar por las cenizas es renunciar al fuego.
Una palabra dicha es un pájaro que vuela.
Tu muerte está debajo de mi piel
lo mismo que un insecto es un vaso volcado.

¿Qué más puedo decirte?
que yo te ame de norte a sur,
sin fondo,
con uñas y con dientes,
sin secretos,
sin trampas.
Que no he querido oir  una vez más tu voz,
ni mirar nuestras fotos,
ni verte acariciando con tus dedos azules
a los perros que comen las sobras de tu vida.

Yo sólo quiero oscuridad y humo.
Yo he venido a decir que te he olvidado,
que volveré a olvidarte cada día,
cada uno de los días de mi vida.

Rafael Cadenas

Se creyó dueño
y ella lo obligó a la más honda encuesta,
a preguntarse qué era en realidad suyo.
Después lo tomó en sus manos
y fue formando su rostro
con el mismo material del extravío, sin desechar nada,
y lo devolvió a los brazos del origen
como a quien se amó sin decírselo.

Eusebio Priego

Escribe un poema
sal del cuarto oscuro

Digo que escribas un poema
aunque no se desbloquee el pecho
y el tobogán siga su curso ciego

Suelta algo lo que sea
di: pájaro, alfombra, extremo, ciudad
di: vuelo, vuelo, vuelo, puedo salir

Hazlo

Sácate los hombros, el cuello, las extremidades
como animales vivos
deja que la luz te bañe.

No hay otra salida posible ante el desaliento.

Simone de Beauvoir

"El día que una mujer pueda no amar con su debilidad sino con su fuerza, no escapar de sí misma sino encontrarse, no humillarse sino afirmarse, ese día el amor será para ella, como para el hombre, fuente de vida y no un peligro mortal».

Kandinsky

«En general, el color es un medio para ejercer una influencia directa sobre el alma. El color es la tecla. El ojo el macillo. El alma es el piano con muchas cuerdas. El artista es la mano que, por esta o aquella tecla, hace vibrar adecuadamente el alma humana. La armonía de los colores debe basarse únicamente en el principio del contacto adecuado con el alma humana. Llamaremos a ésta base principio de la necesidad interior"

Bertrand Rusell de su libro 'Autobiografía'

«Tres pasiones, simples, pero abrumadoramente intensas, han gobernado mi vida: el ansia de amor, la búsqueda del conocimiento y una insoportable piedad por el sufrimiento de la Humanidad. Estas tres pasiones, como grandes vendavales, me han llevado de acá para allá, por una ruta cambiante, sobre un profundo océano de angustia, hasta el borde mismo de la desesperación.
He buscado el amor, primero, porque comporta el éxtasis, un éxtasis tan grande, que a menudo hubiera sacrificado el resto de mi existencia por unas horas de este gozo. Lo he buscado, en segundo lugar, porque alivia la soledad, esa terrible soledad en que una conciencia trémula se asoma al borde del mundo para otear el frío e insondable abismo sin vida. Lo he buscado, finalmente, porque en la unión del amor he visto, en una miniatura mística, la visión anticipada del cielo que han imaginado santos y poetas. Esto era lo que buscaba, y, aunque pudiera parecer demasiado bueno para esta vida humana, esto es lo que -al fin- he hallado.
Con igual pasión he buscado el conocimiento. He deseado entender el corazón de los hombres. He deseado saber por qué brillan las estrellas. Y he tratado de aprehender el poder pitagórico en virtud del cual el número domina al flujo. Algo de esto he logrado, aunque no mucho.
El amor y el conocimiento, en la medida en que ambos eran posibles, me transportaban hacia el cielo. Pero siempre la piedad me hacía volver a la tierra. Resuena en mi corazón el eco de gritos de dolor. Niños hambrientos, víctimas torturadas por opresores, ancianos desvalidos, carga odiosa para sus hijos, y todo un mundo de soledad, pobreza y dolor convierten en una burla lo que debería ser la existencia humana. Deseo ardientemente aliviar el mal, pero no puedo, y yo también sufro.
Esta ha sido mi vida. La he hallado digna de vivirse, y con gusto volvería a vivirla si se me ofreciese la oportunidad.»

Audre Lorde

 “No se puede utilizar el fuego de otra persona, sólo puedes usar el propio. Y para hacer eso, primero tienes que estar dispuesto a creer que lo tienes”.

James Whitcomb Riley

Tenemos que volver a casa
¿Cómo nos hemos podido extraviar tanto?
Tan lejos de casa
No sabemos dónde está”,
 ....
Tenemos que volver a casa, otra vez
Nuestros rostros mojados por la lluvia,
arrojados al polvo
arrastrarse de vuelta de la vana búsqueda
en una lucha interminable
de un sitio que no hemos encontrado
en ningún lugar en esta vida′,

Txema Anguera

hay días, en los que soy borrón, sin cuenta nueva.
chapuza para salvar el culo expedientado.
poema remendado en las costuras.
fino alambre que sujeta la estructura.
días, de vino tinto de cartón.
de cartón como piltra en el cajero.
de mustia flor de mausoleo.
días, de abogar por la mudez como respuesta.
días, de implacable invierno...invierno.

Chema Madoz

Pita amor - "Yo soy mi propia casa"

I

Casa redonda tenía
de redonda soledad:
el aire que la invadía
era redonda armonía
de irrespirable ansiedad.

Las mañanas eran noches,
las noches desvanecidas,
las penas muy bien logradas,
las dichas muy mal vividas.

Y de ese ambiente redondo,
redondo por negativo,
mi corazón salió herido
y mi conciencia turbada.
Un recuerdo mantenido:
redonda, redonda nada.

II

Escaleras sin peldaños
mis penas son para mí,
cadenas de desengaños,
tributos que al mundo dí.

Tienen diferente forma
y diferente matiz,
pero unidas por los años,
mis penas, o mis engaños,
como sucesión de daños,
son escaleras en mí.

III

De mi esférica idea de las cosas,
parten mis inquietudes y mis males,
pues geométricamente, pienso iguales
lo grande y lo pequeño, porque siendo,
son de igual importancia; que existiendo,
sus tamaños no tienen proporciones,
pues no se miden por sus dimensiones
y sólo cuentan, porque son totales,
aunque esféricamente desiguales.

IV

Me estoy volcando hacia fuera
y ahogándome estoy por dentro.
El mundo es sólo una esfera,
y es al mundo al que pidiera
totalidad, que no encuentro.

Totalidad que debiera
yo, en mí misma, realizar,
a fuerza de eliminar
tanta pasión lastimera;
de modo que se extinguiera
mi creciente vanidad
y de este modo pudiera
dar a mi alma saciedad.

V

De mi barroco cerebro,
el alma destila intacta;
en cambio mi cuerpo pacta
venganzas contra los dos.

Todo mi sér en pos
de un final que no realiza;
mas ya mi alma se desliza
y a los dos ya los libera,
presintiéndoles ribera
de total penetración

VI

Yo soy cóncava y convexa;
dos medios mundos a un tiempo:
el turbio que muestro afuera,
y el mío que llevo dentro.
Son mis dos curvas-mitades
tan auténticas en mí,
que a honduras y liviandades
toda mi esencia les dí.

Y en forma tal conviví
con negro y blanco extremosos,
que a un mismo tiempo aprendí
infierno y cielo tortuosos.

Luis Cernuda

"Y el deseo girará locamente en pos de los hermosos
cuerpos que vivifican el mundo un solo instante"                                                             

"El diario de Frida Kahlo"

"Un olvido de palabras formará el idioma exacto para entender las miradas de nuestros ojos cerrados" 

Bernabé Tierno - Prólogo al libro "Amor Zero" de Iñaki Piñuel

Un manual de supervivencia imprescindible.

Considero que mi amigo y colega, el profesor Iñaki Piñuel, ha escrito uno de los libros más necesarios para nuestra época.
Siguiendo en una línea con muchos años de recorrido, su libro AMOR ZERO avanza hacia un terreno que era necesario tomar y colonizar por los psicólogos para el gran público: el inefable mundo de las relaciones de pareja tóxicas.
Es posible que algunos crean algo residual o minoritario el fenómeno psicopático y sin embargo no lo es. El término “psicópata” o “personalidades psicopáticas” engloba fenómenos muy próximos como la personalidad maquiavélica, los trastornos narcisistas extremos o directamente los seres perversos o malvados.
La creciente oleada de estos seres sin emociones, sin alma y sin conciencia entre nosotros es hoy en día causa de un enorme sufrimiento en nuestra sociedad.
La corrupción política, los fraudes, la violencia y otros muchos son manifestaciones que tienen como protagonistas habituales a estos individuos tan nocivos y tóxicos como aún poco identificados: los psicópatas integrados.
Las personalidades psicopáticas, en cualquiera de sus modalidades: puros psicópatas, trepas, narcisistas, maquiavélicos o simplemente malvados, proliferan gracias a las características que les ofrece una sociedad inmersa en convulsos y vertiginosos cambios.
En mi opinión, debemos ser optimistas. No es que vayamos a peor, sino que este tipo de seres inquietantes dan sus últimos coletazos ante una humanidad que se despereza de un largo sueño y que está aprendiendo a generar los anticuerpos necesarios para identificar y protegerse debidamente de ellos.
A esos seres inmorales y sin alma que describe magistralmente el libro del profesor Piñuel les queda poco y lo saben. Quizás por eso andan últimamente muy revueltos.
Quienes nos dedicamos a entrenar y animar al “equipo contrario”, el de los seres humanos con alma, compasión y sentimientos, nos alegramos de la salida de este libro al mercado.
A lo largo de mi vida profesional he podido atender y verificar en personas completamente normales y con un desarrollo de la personalidad adecuado, y aun a pesar de todo ello, un enorme grado de destrucción en el período posterior a una relación de pareja con una personalidad psicopática.
Sacar adelante a la víctima de un psicópata relacional no es fácil, pero si posible.
Es un hecho reconocido por cualquier psicólogo que haya trabajado con este tipo de problemas que los mejores de entre los seres humanos del planeta tienen más probabilidades de resultar depredados y consumidos por una pareja psicópata.
Al parecer la positividad, bonhomía, empatía y humanidad que resaltan en su forma de ser, les impide pensar mal de los demás y reduce sus posibilidades de identificar a tiempo al individuo perverso del que se están enamorando, para su desdicha.
Por otro lado, tengo la sensación de que este tipo de personas son especialmente envidiadas y perseguidas por los psicópatas.
Anticiparse a los problemas humanos desde el conocimiento y la psicoeducación es un objetivo de prevención en el que yo siempre he creído y al que llevo dedicando casi toda mi vida. Este libro va en la misma línea.
La lectura y aplicación de las consignas que propone el Dr Iñaki Piñuel pueden marcar la diferencia entre pasar página con rapidez a un problema potencial o mantenerse anclado y bloqueado por años sin término de miseria y sufrimiento emocional.
El Amor Zero narra la experiencia que suele sufrir alguien que se empareja con una personalidad psicopática. En este proceso, experimentado por muchos seres humanos con enorme dolor e incluso desesperación, se da un amor desprovisto de contenido real, con niveles nulos de empatía, cariño, aceptación o incluso respeto por el otro. No es verdadero amor, sino depredación emocional y psicológica.
Ser parte de la vida de un o de una psicópata resulta siempre inefable: no es explicable con palabras.
Y a pesar de todo, pocos creen en la posibilidad de ser destruidos por el amor psicopático. Nuestra sociedad vive de espaldas a esta posibilidad, creyendo de un modo ingenuo que los psicópatas están mayormente en las cárceles cumpliendo condenas por delitos sangrientos...
Nada más lejos de los datos. Tal y como nos alerta el Profesor Piñuel, la mayor parte de ellos están perfectamente normalizados e integrados y pasan completamente desapercibidos, camuflados detrás de su enorme habilidad para el camaleonismo social.
Tal y como Piñuel explica, son legión los individuos aparentemente normales que en realidad presentan alguna modalidad de las denominadas personalidades psicopáticas. En muchos casos serán tu jefe, tu compañero de trabajo o el vecino de al lado. Pero hay un caso mucho más inquietante: cuando uno de estos psicópatas integrados se convierte en tu pareja, tienes un problema.
De modo habitual quien termina en las redes de un psicópata no lo sabe hasta que es demasiado tarde y ya ha sufrido daños en la esfera psíquica.
El libro aporta una serie de recursos fundamentales para evitarlos o salir de ellos. Las personas que puedan atravesar por una relación de pareja con un psicópata o hayan quedado destruidas por ella en el pasado disponen de un manual de supervivencia imprescindible.
Comprender lo que te ocurre cuando un psicópata se cruza en tu vida como pareja es imprescindible.
La Psicología nos permite entender los fenómenos extraños que aparecen en estos casos.
Así, el Dr Piñuel explica cómo operan los mecanismos de la amnesia perversa, la disonancia cognitiva, la seducción, la idealización o el vínculo de traición en la mente de las víctimas.
También describe las señales por las que poder identificar tempranamente que estamos emparejados con una personalidad psicopática.
El libro describe las formas típicas que tiene de abordar la relación un psicópata desde la primera fase de acercamiento y seducción, con su característico bombardeo amoroso, seducción, estrategia de la coqueta y mecanismos de triangulación.
Las medidas terapéuticas también son un valor añadido de este libro.
Destaco solo algunas como la creación de un Consejo de Sabios, la aplicación de normas imprescindibles como la del Contacto Cero o los métodos de recuperación del Síndrome de Estrés Postraumático.
El objetivo final es conseguir la rehabilitación de propia inocencia y de la sonrisa perdida por la víctima.
Para alcanzarlo, sus páginas rebosan de un contenido informativo esencial para todo aquel que quiera prevenir, o incluso curarse de las heridas que le infligió una pareja tóxica.
El mayor valor añadido para el lector pasa por entender e internalizar el cuerpo de conocimientos exhaustivos que el libro ofrece desde la mejor psicología positiva para poder enfrentarse mejor a la posibilidad de que el mal llame a tu puerta en forma de una relación psicopática.
De ese “baile con el demonio” uno puede uno solamente librarse desde la información y el conocimiento especializado que aquí se ofrecen.
Me he dado cuenta desde hace muchos años de que el gran público se encuentra ávido de obtener información acerca de estos temas, y que aún ni siquiera entre los especialistas clínicos, el inquietante mundo de las relaciones amorosas con psicópatas es bien conocido.
No hay psicópatas a tiempo parcial, y los que lo son, no tienen camino de retorno mediante terapia alguna, por lo que el dato estadístico de que nos encontraremos con al menos 60 de ellos a lo largo de nuestra vida, debe conducirnos a informarnos para identificarlos cuanto antes y neutralizarlos para evitar daños potenciales.
Este libro puede ayudarte enormemente a evitar pasar por esta amarga experiencia que muchos han conocido de primera mano.
Amor Zero, es para mi un libro imprescindible tanto para prevenir como también para curar y que aconsejo encarecidamente, a cualquiera a partir de los 18 años y en general, a padres, profesores, educadores y terapeutas.